o post do pânico

estou aqui, na minha primeira aula de fotografia, mas o professor ainda não chegou. estou sozinha com dois outros estudantes, um dos quais acabou de praguejar. eu consegui perceber isso. infelizmente, não consegui perceber metade das perguntas que ele me fez há bocado. estou a sentir-me tal e qual um carrinho de supermercado numa loja de cristal atlantis.

para melhorar a situação, vou ter que explicar ao professor que não trouxe a máquina porque me esqueci do carregador em portugal.

felizmente falo bem inglês, caso contrário iriam pensar que tinha problemas a nível cognitivo (se é que já não o pensam após brilhantes demonstrações de "oui, je comprends le français, mais je parle seulement un petit peu." "gibberishé, gibberishon, gibberishelle" "pardon?(sotaque francês) i didn't understand.")

a culpa é toda deles que falam para dentro e não articulam bem.

PÂNICO. Porque é que o professor não chega???

Esta merda começa a ter piada

Contrabalançando o post da tristeza do dia de ontem, faço hoje um post da felicidade. Porque o dia merece, de facto, uma moldurinha de ouro com floreados maricas como eu gosto.

Hoje seria, supostamente, o primeiro dia de aulas para mim e para a Xica; porém, ao atingirmos finalmente o nosso destino, um dos vários papéis colocados na porta de entrada avisa-nos gentilmente a celebração do dia da comunidade francesa, cuja consequência é o encerramento da faculdade. Após uma leitura atenta dos restantes papéis, pudemos ainda concluir que amanhã, bem como Sexta-feira de manhã, não teremos aulas. Qual o nosso sentimento após o confronto com tal situação? Estamos em casa.

Assim, aproveitámos o dia para ir à papelaria e passear um pouco (sim, comi um gauffre com chocolate. Problem?)

Vou agora falar um pouco acerca da papelaria: tem quatro andares - cada um deles duas vezes maior do que a Papélia. É, na realidade, uma espécie de supermercado, mas em vez de leguminosas, enchidos e produtos de limpeza, as prateleiras encontram-se recheadas de deliciosos lápis, apetitosas canetas e eficientes tipos de papel. E sim, também há por lá pessoas a andar com aqueles carrinhos de xadrez que os idosos e a Xica usam no supermercado.

Como se já não fosse um local suficientemente perfeito, à saída tem ainda uma máquina onde a Coca-Cola custa €0.70. Foi por volta desta altura que do meu olho direito escorreu uma lágrima de felicidade.

Para terminar o dia como deve ser, nada como comer chocolates que custariam 10 euros no Japão, de graça. E não só! Para além dos supracitados, de chocolates retirados de caixas Luis Vuitton, de Gillian, de Godiva, etc., bebemos ainda shots de licor de chocolate - tudo isto acompanhado por uma breve história do dito produto. 

(sim, agora adequo títulos dos ornatos / manel cruz aos posts aqui no blog)

Fresh News From The Stayers

Gossip Gon here, your one and only source into the scandalous lives of the Oporto's elite.

Sunlight is still rising above the stars, and the stars are getting hotter and hotter. Guess that little MM <3 is going to mess everyone's head with good criticism, but not everyone is thrilled. The fabulously confident Mouthy A just got shut. Gingie G is pleased with some of the new stars that were just born into society, let's see if red is not a stopping-sign for newcomers.

You know you love me
Xoxo

Gossip Gon

é só mais um dia mau.

hoje escrevo aqui, mas não tenho nada demais para contar. 

não tenho nada, aliás. 

apetece-me escrever porque é um daqueles dias depré em que se acorda doente e com o peso imenso do cansaço em cima do corpo. 

é um daqueles dias em que tudo o que nos apetece é ficar em casa a ouvir antony and the johnsons, a curar a tristeza e a amansar a realidade que nos caiu em cima de repente.

é um daqueles dias em que nos apetece pedir ao mundo que nos esqueça durante 24h, para que amanhã possamos sacudir tudo mais uma vez  - e só voltar a pensar na merda quando for novamente um daqueles dias.

mas hey, é ver o lado positivo! estou triste pela primeira vez numa cidade nova.

(acidentalmente descobri que se pode editar os posts de outras pessoas, que engraçado)

Después de unos chupitos..

Começou. Estou na segunda bebedeira em dois dias.

Não que o Erasmus se conte em bebedeiras at all. Simplesmente, coincidiu com o início da experiência de conhecer outrém, de entrar num submundo cultural que ultrapassa a superfície turística. I'm feeding my head.
Sou eu mesmo e sou outra pessoa. Tenho sido criança aparentada por pessoas improváveis, delicadamente capazes de me conceder direitos intelectuais sem me cortar à existência de turista, de pessoa exterior, e tenho sido eu mesmo orientador, pai de italianos heterobichas (percebo, Gonçalo, percebo) com namoradas ou franceses socially awkward com que se fala de violação como se fosse comédia du jour.

Continuo a falar demasiado quando bêbado. E o francês lá foi para o quarto, apesar de me ter aturado a noite toda.

Domingo creio que poderei ter notícias engraçadas. Aparentemente, é o dia para se ser pessoa por cá, e todo eu sou desejo de ser qualificado como pessoa

achei que merecia.

A rentrée

Bem, hoje tive pesadelos com a fbaup. Não sobre trabalhos, graças a deus, essa fase chegará só... hum... daqui a uma semana.
Mas sonhei que toda a gente que eu conhecia da fbaup se tinha tornado homicida e que me estavam todos a tentar matar com objectos cortantes. Todo o pesadelo consistiu numa longa perseguição em torno de um edifício palaciano, com salas onde as vítimas capturadas eram enterradas pela altura dos ombros e, através de grandes machados mecânicos, lhes eram cortados os braços. Perante o horror de tal destino, decido aceitar a ajuda de uma Espinafre que me leva para uma sala de chá completamente decorada à William Morris, e apercebo-me de que ela já não está vestida normalmente mas sim à Lady Gaga no Alejandro. Obviamente, era uma emboscada, e só me lembro de ver o que presumo serem os pais dela vestidos à travestis-góticos antes de acordar todo suado.

Em relação à fbaup, está bastante seca por enquanto, mas cheia de novidades um tanto curiosas. Primeiro de tudo, parece que nunca consigo cumprimentar as pessoas, fica sempre aquele limbo estranho e fervoroso de acções semi-concretizadas, entre o beijo e o abraço à guna e o aperto de mão. Da nova colheita não posso dizer muito, não me parece genial, mas vão entrar dois amigos que andaram/andam comigo no conservatório, tendo um deles desistido de arquitectura no seu terceiro ano, e não sei se tal situação me agrada ou não, a ver vamos. A Ervilhinhas mudou de visual e encontra-se bastante favorecida. De resto, todas as pessoas andam por grupinhos compartimentados e a Daniela e a Diana ainda não deram sinais da sua existência. Ando eu e a Maria a ver vôos para a Europa e a combinar ver um espectáculo de marionetas bastante giro no teatro Carlos Alberto (felizmente que a tenho, vou ser bem puxado para montes de eventos culturais giros). A Juliana está sexy até dizer chega, abracei-a imenso mal nos vimos finalmente, embora de forma também semi-concretizada devido à emoção do reencontro. O Mário Moura confessou que viu o filme com o Justin Timberlake e a Mila Kunis este Verão e amo o Queirós até ao fim allez allez.
O carvalhais só virá para a semana, pelo que terei dois dias livres esta semana, amanhã e Quinta! E finalmente comprei nutella.


Bem, e por agora é tudo. You know you love me.

Xoxo

Gossip Gon

Bora amigos

Acabei de me aperceber de que não tenho identidade. Têm-me acompanhado três pessoas, e dessas três nenhuma pode afirmar compreender algo sobre mim ou vice-versa. Tenho vontade de sair agora mesmo de casa e ir algures - não o fazendo por questões de logística (chaves de casa e barulho) - mas apercebo-me que em breve o poderei fazer.
Já posso ser adolescente de novo, percebem? Explorar identidade. Podia em casa, mas aqui..

Quero um ou mais cortes Erasmus, quero ser imagem fugaz e memória marcante. Juro, cada dia que passa tenho mais vontade de fazer e ser por cá, e tenho começado passo a passo. Amanhã tenho casa, tanto quanto sei. Amanhã cozinho algo de diferente, quiçá legumes salteados ou então tentativas caseiras de crepes chineses.

(Perdoem-me o aspecto lírico da coisa, mas não o conseguia descrever de outra forma)

noob

Gonçalo, a tua aventura dos mil autocarros, descrita no post anterior, lembrou-me a minha "aventura" frustrante de ontem. Para começar, deverei explicar toda a gincana semi-olímpica que é meu dever desempenhar para que a deslocação ao centro da cidade se registe com sucesso: da solarenga e pacífica Grimbergen, onde habito, deverei apanhar um autocarro pleno de flamengos, durante quarenta e cinco terríveis minutos, até atingir a Gare du Nord (o centro). Após visitar praticamente todas as terriolas dos arrabaldes de Bruxelas, onde o sol abunda, sou então cruelmente atirada para uma cinzenta Bruxelas. 
Ora, como o meu destino de ontem era o Botanique, saí do autocarro em Rogier, isto é, a estação de metro imediatamente anterior à estação do Botanique. Assim, armada em macho, peguei nos meus potentes tomates e lancei-me a pé à procura do supracitado local, rejeitando categoricamente uma viagem de metro que durasse apenas uma estação. O resultado foi o esperado: perdi-me na rua das lojas de sexo, mesmo a tempo de ver um idoso caquético de bengala a aventurar-se sorridente nas delícias eróticas do VHS/DVD/Blu-Ray. Como se não bastasse, as nuvens decidiram largar então a celeste urina. Agora no rumo certo, perguntei à minha amiga se já se encontrava no Botanique, ao que ela me responde que o rendez vous afinal era na Bourse. Embora conseguisse ir perfeitamente a pé do sítio onde me encontrava, decidi, em parte pelo fracasso da tentativa anterior, em parte pela condição climatérica pouco favorável, apanhar os dois metros necessários (vivam os transbordos). E foi assim que, ao sair da estação de metro pela porta que dava para a praça contrária à pretendida, dei por mim exactamente no sítio onde tinha andado perdida uns momentos antes. 


E a Bourse ali ao lado.

o dia 17 de Setembro

Hoje faz um ano desde que fiquei órfão em Milão. Calhou num domingo, belo dia para sermos despejados de uma carrinha e deixados à nossa sorte no meio das paredes até então brancamente hostis da residência cujo nome lembrava um acampamento de escuteiros com pouca imaginação, Campus Certosa. À minha frente, depois de todo um chão vazio e cimentado com grades de ventilação e pessoas pobres a vaguear, reinava o maior supermercado que até então tinha visto nas redondezas. E o mais inútil, portanto. Deveria ser crime largar um filho à sua sorte num domingo.
Ora, entrando eu pelas portas sumptuosamente automáticas da residência, decido fazer o que qualquer pessoa em Itália faria num situação de tal precaridade alimentícia: encomendar uma pizza. Dirijo-me então à recepção com o melhor dos meus sorrisos recém-desemparelhados e começo a falar no meu melhor inglês, também recém-desemparelhado. O recepcionista tentava esforçadamente fazer-se entender na sua extensa explicação do menú da call-on pizzaria mais próxima, mas eu não estava a conseguir compreender o que raio seria um zucchine. Quando o solícito Giovanni se resolve por fim a acabar com a penosa dúvida, virando para mim o monitor do computador e mostrando toda uma página cheia de courgettes verdes, compridas e grossas, percebi que a saga "Awkward Moments do Gonçalo" seria uma espécie de "Anjo Selvagem" italiano, aparentemente sem fim à vista.

E depois, a sinopse do fail dessa mesma tarde: "Gonçalo decide seguir as indicações de dois italianos bastante idosos e apanha mil autocarros com destino a um outro supermercado que supostamente abriria aos domingos. Gonçalo volta para casa através de bairros suburbanos e consegue chegar a paragem do autocarro através da ajuda de um senhor que fez questão de percorrer quilómetros para o deixar na paragem certa e depois voltar para trás. O mais surpreendente: Gonçalo regressa ainda virgem à residência, e, para sua felicidade, volta a comer pizza ao jantar."

Um ano depois, percebe o quão ingrato é em olhar com tristeza para o seu prato de dois croquetes e batatas um-nadinha-fritas da cantina. É óbvio que uma pessoa nunca aprende.

Vacas, Senhor

Aterrar nestas terras tem sido muito estranho. Por um lado, existe uma familiaridade nas pessoas com quem tenho andado e alguns dos locais visitados que acarreta precisamente aquilo de que me queria livrar no Porto. Por outra, as pessoas aqui conseguem levar as coisas a extremos tão curiosos que em Portugal o hardcore ia parecer cócó.

No entanto, o mais curioso até ao momento têm sido as vacas. Não me refiro a imigrantes Porto-Riquenhas proporção 1:2 com tops que lhes ficam pela terceira onda da barriga e cintos de gaga a fazer de travestis de calções, mas sim de homens aleatórios vestidos de vacas pela cidade. A sério, compreendo que haja quem pense ser boa ideia vestir gente de rato mickey nos 36ºC que estiveram ontem (sim, Lídia e Gonçalo, estou no Verão), mas não percebo as vacas. Quando questionei um deles sobre o assunto, ele disse-me "Por las chicas, claro!"

:|

(post de estreia cócó. as minhas aulas só começam a 3, mas vou andar num espaço artístico a aprender a dançar e serigrafia)

como eu sobrevivi.

Carrego sobre os meus ombros o peso de inaugurar este inspirado recanto de contemplação e intelecto, mas prometo que o faço com uma boa história - daquelas que envolvem perseguições, alemães ricos e hotéis de cinco estrelas.
Começa a minha narração de forma vulgar, no decorrer de um pacato fim de tarde na cidade de Bruxelas, após um magnífico repasto no requintadíssimo Subway. Percorrendo as ostentosas ruas do centro da supracitada cidade, eu e a Francisca compreendemos o quanto esta tem para oferecer - chocolates, waffles, doces, gomas, pães, pizzas, batatas fritas, boinas brilhantes e elevadíssimos saca-rolhas do manneken-pis, onde a extremidade que saca a rolha (aquela enroscada, sim) faz as vezes do membro viril da criatura.
Após este delírio consumista sem consumo, a hora de voltar à minha terrugem aproximou-se.  Preparava-me eu para me dirigir pacatamente à estação de autocarros, quando um rapaz aleatório mete conversa comigo a perguntar onde era a Gare du Nord (o local para onde eu me dirigia). Na minha inocência respondi-lhe, acreditando pelo seu aspecto que se encontrava tão deslocado naquele local quanto eu. Mas ele continuou a falar. E a aproximar-se muito de mim. E a perguntar se eu tinha namorado. Disse-lhe que estava casada e que me chamava Luísa. Ele não me largou. Começou a abraçar-me. Tentou beijar-me. Nesta altura, já a entrar em pânico ao ver que todos os cafés dos arredores se encontravam fechados, larguei em corrida na direcção de um casal de irmãos com aspecto simpático e expliquei-lhes dramaticamente a minha situação. Fazendo jus ao julgamento que deles tinha feito, a rapariga convidou-me a ir com eles até ao hotel onde se encontravam hospedados e a ficar lá um bocado para depois pedir a direcção de uma paragem de autocarro alternativa. Soube que eram alemães e que o hotel onde se encontravam hospedados era o Sheraton (no que toca a ser salva por pessoas aleatórias, eu não faço por menos). Assim, sentei-me com cara de vaca que aterrou na lua, no sofá do dito hotel, recuperando a temperança sob o olhar inquiridor da senhora mãe deles que não compreendia o porquê da minha presença ali. Ao fim de algum tempo, a rapariga levou-me ao concièrge do hotel que não só me deu as indicações necessárias, como ainda me escoltou até à paragem mais próxima.

E eu disse:"I wish I was a guy."

A um concièrge do Sheraton.